Oro en Polvo, Federico yo te adoré.


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Vengo caminando por Rivadavia, de vuelta de la ciudad de los fármacos, cuando ya mis ojos divisan dos señores: uno canoso y otro más bien en lucha con su propia testoterona. Cigarrilo en mano, camperita azul marino, o algo así. Acercóme, dispuesta a refugiarme de las gotitas de mutantes tamaños. Entonces...

Roberto: Ay que día, che.
Ricardo: Puf, ni digas.
Roberto: Hoy está como para darle a cualquier cosa. Linda, fea, lo que sea.
Ricardo: Claaaro.

Gregory no está en la cartilla (Imbécil, devolveme mi paciencia)

Detesto ir al médico.
Detesto que sea un señor elegante con zapatitos mocasines.
Detesto que me reten por llegar 5 minutos tarde como si fuera algo terrible.
Detesto que me ordenen (pero aún detesto más que me expliquen las cosas como si tuviera cinco y medio).
Detesto que me arrojen con sonrisita socarrona un "¡Ah!" cuando pronuncio la combinación MidWest-ciudad-pequeña.
Es terriblemente detestable, que me hablen en Inglés aún cuando contesto en castellano, aún cuando mis ojos irradian una clarísima expresión de "¿No te das cuenta pedazo de imbécil que esto es una consulta?" (Hooola, paciente acá, hooola)? ¿No ves que me importa nada lo que me estás contando? ¿Qué te pensás que sos? ¿Holden Caulfield "recuperado"?"
Me imagino que en la facultad tuvo materias como "Cómo pensarse interesante e importante 1", "Desarrollo de las capacidades intrapersonales por sobre todas las cosas", "Imagen y estilo: calcetín haciendo juego con pañuelito 3" (Ojo que parece que con esa reciben muchos).

Lamentablemente, Gregory no está en mi cartilla, no, no. Y revisé, eh.

Amigoreame toda.

Bello, ¿no?

Sexieee también, ¿verdad?


Bueno, ahora imagínenselo vestido de granadero,
escúchenlo canturreando a San Martín.

Así si.
Así festejo el 25 de Mayo.

El seguimiento