De Conchudismos y Babas

Si, ese mismo señorito que nos conquistó con su extraña cadencia espigada, con sus cuidadosamente elegidos outfits para su figura estilizada, con el acento tan típicamente inglés, con esa canción que nos llenaba de empatía esperada, con esos aires de niño burgués devenido a gente común (¿o era al revés? ¿o nunca estuvo ahí?), con esa voz tan suavemente deslizante en nuestros oídos - y en nuestras bragas, señoritas -, ese señor que se mudó de Sheffield - ciudad de universidades y comercios- , a París - cuya descripción no hace falta que agregue-, ese señor que nos empujó hacia la vereda de enfrente de Balcarce al 400, con entradas de 400 pesos, nos canta acerca de los conchudos que hacen al mundo girar. De los conchudos que manejan dinero, de los conchudos que se creen más.
Y no le compramos el disco, lo bajamos de la Interneccc, y no lo tomamos demasiado en serio en su queja pseudo-socialista, y le tomamos aún más cariño por tan naïve intento de sentirse rebelde, y lo apoyamos en esa misma frase que hace que sigamos babeándonos por él y por su talento y por su voz y por so-called-honesty...

I never said I was deep, but I am profoundly shallow

Entonces volvemos a las babas típicas jarviscockerianas, volvemos a disfrutar de su showmanship, volvemos a cantar, volvemos a descontextualizar y traerlo a nuestro mundo, y volvemos a adorarlo. Nos sentimos tranquilos (¡ay, este idioma madre mío que hace diferencias de género!), (¿) tranquilas (?) y nos dejamos embeber en su música líquida, hermosa, bella, y hay aún más babas. Babas serias - las de la genialidad artística- y babas pornógraficas - las de los wet dreams-.

¡Ven! ¡Oh, ven! Jarvis a mí!